Сегодня в центре Москвы убили человека. Зарезали. Пырнули ножом. Он стоял на перроне и ждал поезда. Может, торопился домой, а может, на свидание к любимой девушке. От остальных, собравшихся на перроне людей, он отличался своей кавказской внешностью. Ему было всего семнадцать лет, казалось, вся жизнь еще впереди. Через пару месяцев его ждал выпускной вечер в школе. Потом институт — медицинский или лингвистический. А может, легкой промышленности. Теперь уже — без разницы. Теперь его мать вместо аттестата зрелости сына получит совсем другое свидетельство, свидетельство о смерти. (далее…)